Duró mil años el año de volver a ser felices, luciendo las cicatrices, repitiendo desengaños, desoxidando el estaño donde brindamos un día, y abrazando profecías de un rey mago en el desierto: Por fin soñamos despiertos en Calle Melancolía. ¿Mañana? Será otro día, ni el chino va a estar a…
Benditas las votaciones treinta y ocho a treinta y ocho, las brujas, el kiricocho, los técnicos sin galones, el racismo en las canciones, las promesas incoherentes, los cinco palos de gente y los torneos falopa: Un cuatro, pero de copas, Chiqui Tapia, Presidente!
Soñé con un angelito de alas negras de carbón que sueña con ser campeón, con un túnel de Arroyito, con otro ángel, de Fiorito que le muestra el mundo entero, y sueña con un arquero y con un pase profundo: Qué hermoso va a ser el mundo del hijo del carbonero.
Benditos sean los desvelos y los tobillos sangrando, bendito seas Diego Armando Padre Nuestro desde el cielo, malditos todos los duelos los alargues, los penales, los Tulios, los Codesales, la enfermera regordeta, y bendita Scaloneta por curar todos los males.
Qué monstruosidad el tiempo doblándose sobre sí mismo y qué monstruosas las cosas que se aplastan y se rompen y se vuelven migas. Hay que dejarse de joder con intentar meterle mano al tiempo, porque a veces sale. Mejor morirse, Jaime.
