Duró mil años el año
de volver a ser felices,
luciendo las cicatrices,
repitiendo desengaños,
desoxidando el estaño
donde brindamos un día,
y abrazando profecías
de un rey mago en el desierto:
Por fin soñamos despiertos
en Calle Melancolía.
¿Mañana? Será otro día,
ni el chino va a estar abierto.
